Ллиэн, Леес, удачи вам и муза пусть не покидает!

Раунд первый. "Перед бурей". Срок - 5 дней.

Ой, опоздала... Леес, жду ответного удара))))

Перед бурей

Он пришел, лишь на час опережая рассвет,
Он принес на плечах печали...

В древности верили, что нельзя будить спящего, потому что его странствующая во время сна душа может не успеть вернуться... Человек, палец которого с ослиным упрямством вдавливал в стену кнопку моего звонка, явно об этом не знает.
Проклиная все на свете, я заставляю себя открыть глаза хотя бы наполовину, заворачиваюсь в халат и плетусь к двери. Мне даже не надо смотреть в глазок или хрипло спрашивать: "Кто?": на свете есть только одно существо, способное прийти ко мне в воскресенье в... шесть часов утра?! Он что, спятил?!
Я рывком распахиваю дверь... Ненависть в моем взгляде настолько сильна, что он поднимает руки, словно защищаясь, и поспешно выдает:
- У меня самолет через три часа!
О Господи, опять...
- Заходи, разувайся, мой руки и топай на кухню. А если ты поставишь чайник, будет просто замечательно, - я говорю это на одном дыхании, чтобы он не услышал панику в моем голосе, и быстро ретируюсь в комнату. Прислоняюсь спиной к стене, закрываю глаза и пытаюсь успокоиться.
А я-то думала, что давно уже к этому привыкла. Не тут-то было.
Ненавижу его.
Одеваюсь на автомате - натягиваю на себя то, что попадется под руку... Наверное, я сейчас просто неотразима: опухшие красные веки, темно-синие круги под глазами, встрепанные волосы... Плевать.
Иду на кухню... Он уже поставил чайник и сидит за столом, печально глядя на меня. Я тронута до глубины моей не вернувшейся из лабиринтов сна души.
Если я сейчас не выпью кофе, я кого-нибудь убью. Причем я даже знаю, кого.
Достаю чашки, ложки, сахарницу, железную банку... Проклятье, почему так трясутся руки?! Ведь это не первый раз... и даже не второй... и уж точно не третий...
Половина коричневого порошка просыпается на стол... Злясь на саму себя, я вбухиваю в чашку четыре ложки сахара вместо двух (в сахаре содержится гормон радости, а он мне сейчас не помешает) и, ожидая, пока закипит чайник, устремляю взгляд в окно (только бы не встречаться с ним глазами!)
Погода отвратительная - под стать моему настроению... Покрытое тучами небо уже не серое, не темно-синее, а какое-то свинцово-фиолетовое. Черные, обнаженные ветви деревьев тянутся вверх. И ни одна травинка, ни один валяющийся на земле лист не шевелятся...
Затишье перед бурей.
С плиты доносится громкий свит. Наливаю нам обоим кофе, вручаю ему чашку и тоже сажусь за стол.
- Ты злишься? - спрашивает он после пяти минут безмолвного прихлебывания горячей черной жидкости.
- Ну что ты, душа моя, как же можно на тебя злиться? - отвечаю я тем тоном, каким разговаривают с маленькими детьми. Он ощущает неладное (обалденная интуиция!!!) и начинает оправдываться:
- Послушай, я...
- Сто раз уже слышала! - я резко обываю его. - И про последний раз, и про самый последний, и про наипоследнейший, и про то, что это никогда больше не повторится! Объясни мне, пожалуйста, что тебе это дает?!
- Иллюзию свободы... - говорит он после долгой паузы. - Я не могу долго находиться в четырех стенах. Меня убивает рутина. Меня убивает общество с его идиотскими стандартами, законами, как мне жить, нормами, что я должен ходить на работу в галстуке, хотя он меня душит. Меня убивают люди, их улыбающиеся маски, шепот за моей спиной и голливудский оскал, когда я оборачиваюсь. Меня убивают фальшь и ложь. А в дороге... я свободен от всего этого, понимаешь? В дороге мне наплевать на мнение окружающих. В дороге я такой, какой есть, настоящий...
- Ну хорошо... Дорого - это свобода... Пускай, хотя я все равно этого не понимаю. Только... почему ты вечно исчезаешь ни с того ни с сего? Тебе в голову никогда не приходило, что тем самым ты делаешь больно тем, кто тебя любит? Что они боятся, что ты уже не вернешься?
Он хочет что-то сказать, но в этот миг из его кармана доносится бодрый звонок мобильного.
- Да... Что?! Да ладно?! - вздох. - Спасибо, старик...
Он опускает телефон на стол и смотрит на меня растерянными глазами.
- Это мой бывший одноклассник, он в аэропорту работает... Над Москвой штормовое предупреждение... Мой рейс отменили...

Можно, пока Леес не пришел, я коммент кину?
Я бы не сказала, что отрывок по теме. Прости, конечно.
А вот стиль...мне сразу вспомнился мой любимый Стивен Кинг. Поэтому я сразу за 5!!!!

Троица, полностью согласна...   Что-то не пошла у меня столь благодатная тема...   Обидно

Соглашусь с комментами Троицы. Печально, но факт. Но при этом должна заметить, что сам стиль написания прекрасный! Очень четко, точно, качественно, а, главное, с осознание того, что конкретно описывается! Это очень хорошо. Я думаю, что даже отклонения от темы можно простить, если человек хорошо выражает свои мысли

Вот... Можно опять приступать к самоистязанию. Да, я виноват, да, я опоздал... Ллиэн, прости! Просто у меня другой рассказ в процессе был... В общем, отвечу максимум через 2 дня.

Первый раунд дуэли продлен на три дня.

Леес! Это уже ни в какие ворота не лезет!    Будь любезен, постарайся хоть бы появится здесь.

Леес!!! Если не появишься в ближайшее время, ни за что в жизни тебя не прощу!

Он скоро появится.

Ну что за меня отвечать... 

    Да, честно говоря, я конкретно не рассчитал силы. Если для стихотворения мне надо полчаса времени и немного вдохновения, то рассказ я пишу днями, а планирую - неделями... В общем, вот мой ответ. Ллиэн, извини, постараюсь больше так не оступаться.







- Перед грозой всегда так тихо, правда?
Ванесса стояла в дверном проёме, прислонившись к косяку. Войт выбрался из-под распростёртого крыла, но не торопился вставать с тёплого деревянного пола.
- Да... В такое время всегда происходит что-то необычное... Не вокруг, так внутри... Даже чаще всего внутри. Ты ведь замечала, что самые лучшие картины у тебя получаются именно перед дождём?
Ванесса улыбнулась.
- Ты прав. Может... и сейчас что-то произойдёт?
- Я же говорю, всегда что-нибудь да случается... Кстати, как ячмень?
- Так себе... Я всегда говорила, что мы с ним не управимся.
Маленький посев ячменя на полянке в двухста шагах от дома уже третий год доставлял немало хлопот, а пользы приносил мало: зерна еле-еле хватало на семена.
- Ну что ты так? Мы пробуем. В этом году, - я видел, - уже больше, чем в прошлом. А там - срубим пару деревьев, расширим поляну, удобрим землю...
- Да мы просто не знаем, как его обрабатывать! Ты удобряешь золой, а с чего ты решил, что надо удобрять золой, а не навозом, не илом, не перегноем?
Ванесса немного даже раскраснелась. Но нельзя было сказать, что ячмень был её больной темой.
- Ну, во-первых, ни ила, ни навоза у нас в достаточном количестве нет - озерцо на юге пересохло год назад, а на целую поляну мы и за год не наиспражняемся. А во-вторых, нужно пытаться делать хоть что-то новое, менять хоть малость. А галеник меня уже достал.
- Что ты имеешь против галеника? - подмигнула Ванесса. Краска так и не сошла с её лица.
- Да… То же, почему я мастерю его.
- Почему? – девушка нахмурилась.
- Ты знаешь. Улететь… к ним.
- Зачем? Они нас бросили.
- Нет, не бросили. Мы сами ушли. Даже не по своей воле. Они нас примут.
- Примут?.. Нас?.. Но…
- Ладно, ладно. Пойдём за грибами. Самое время, пока сухо.
Войт поднялся на ноги, вытер, как смог, измазанные в смоле ладони, и окинул взглядом неоконченный шедевр.
Если это напоминало птицу, то только наличием крыльев, обтянутых материалом лишних защитных костюмов. Многочисленные отвесы, шестерни, фиксаторы, сложные зубчатые механизмы, - всё это было до того нестандартно, до того сложно, что даже сам мастер плохо помнил, как устроены, например, малые ходовые маховики, которые он делал одними из первых, пять лет назад. Потом он на время забросил проект и, вернувшись к практическому исполнению задуманного, вынужден был долго копаться в чертежах, чтобы понять, что к чему.

Они вышли из дома. Идя за Ванессой, Войт смотрел на её стройные плечи, подчёркнутые красным обтягивающим комбинезоном. "Как она... Всё время в нём, в одном и том же. И как она стирается? У меня хотя бы есть рубашка и штаны... Его рубашка."
Воспоминания нахлынули внезапно. Перед глазами встало лицо мускулистого низкорослого мужчины. Войт что-то кричал, кого-то звал тогда... А он просто посмотрел на него сверху вниз, просто так посмотрел, не по-отечески, а по-дружески, - и протянул руку. И дал эти штаны и эту махровую клетчатую рубашку. Он сказал тогда что-то про воду, про дождь... Что же он сказал?.. Восьмилетний мальчуган не слушал, он смотрел. Тогда тот мужчина казался таким сильным, таким мудрым, что просто хотелось смотреть, чувствовать его поблизости, слушать - только чтобы слышать его голос.
Войт даже не узнал его имени. Он ушёл, а через какие-то две минуты - грохот, кровь в голове и на руках. Смерть. Кисловатый запах разлагающегося биополимера. Стены капсулы, тающие и слоящиеся под руками. Чистый лесной воздух, наполненный смертью.

- Ты когда-нибудь задумывалась, почему мы никогда не выходим на улицу в дождь?
- Не знаю… Наверно, просто не было повода, - Ванесса успокоилась и отвечала вяло-дружелюбно.
- Я вот, например, не выхожу, потому что он мне сказал.
Ванесса резко обернулась.
- Что?.. Ты мне не говорил.
- Он предупреждал меня… Не выходить под дождь. Я не помню, почему.
- Ну и ладно, - неожиданно рассмеялась девушка, тряхнув прямыми русыми волосами до лопаток. – Идём… Здесь обычно много лисичек.
Рацион лесных жителей не отличался разнообразием. Собственно, он на 95% состоял из галеника, растения, с виду напоминающее банановый куст, из больших и питательных плодов которого можно было делать что угодно: салат, жаркое, сушёные палочки… Галеник рос сам по себе, как на дрожжах. Его заросли начинались сразу с торца дома и тянулись метров на 40 вглубь леса. Кроны высоких корабельных сосен не мешали ему впитывать солнечный свет, влагу он брал и с поверхности, и с глубины – как Войт не пытался, ему не удавалось выдернуть корень взрослого растения целиком. Галеник был для Ванессы и Войта манной небесной – кроме него, им нужна была только вода, которую они брали из родника, расположенного в трёхстах шагах к западу от дома.


Войт был рад, когда пришло время возвращаться домой. В последнее время ему казалось, что Ванесса давит на него, хотя сама она не проявляла себя так, не подозревала о том, что как-то стесняет спутника.
Вернувшись домой, Ванесса занялась грибами: налила в кадку воды из сделанной из стеблей галеника трубчатой бочки, промыла их и почистила деревянным ножом. Войт же вернулся в большую комнату, к сосновому монстру.

- …Делаешь мечту?..
Ванесса подошла совсем бесшумно и стояла теперь, наверное, посреди комнаты, у края корпуса машины. Голос был напряжённым и беспокойным.
Войт не ответил, не выглянул даже из-под крыла.
- Ты слишком долго мечтаешь!.. Пора бы уж… Живи этой жизнью, а не той. Что ты там надеешься встретить? Что? То, что ты не встретил здесь??? Чего… Чего тебе нехватает? Зачем тебе этот монстр?
Войт выдвинулся из-под машины, мечтательно посмотрел в потолок и задумчиво пропел:
Что ищет он в стране далёкой?
Что он забыл в краю родном…
И потом, после минутной паузы:
- Неужели ты не хочешь улететь?..
Ванесса смотрела, не отрываясь, на лежащего Войта, и не двигалась, не реагировала, застыла, будто во сне.
- А что тебя так привязывает к этому проклятому лесу? Мы улетим… и будем жить там, где людей много, где их миллионы, где мы сможем… мы сможем всё… Понимаешь, там гораздо лучше. Что ты забыла…
Войт остановился на полуслове. По щекам Ванессы бежали слёзы.
- Ну успокойся, успокойся… - Войт вскочил, подошёл к девушке и обнял её. Она вправду почти успокоилась… почти. Пару раз всхлипнула, ткнулась носом в его грудь… но в глазах что-то осталось. Что-то осталось на груди. Может, двенадцать лет без ласки, без чего-то большего, чем обычная улыбка Войта? Такого близкого… чужого. Она знала ответ, а он нет.

Потом они пошли пить чай. Чаем назывался напиток, настоянный на корнях галеника и кое-как подогретый на костре, разведённом во дворе. Он был терпким, липким и сладковатым, совсем непохожим на тот, настоящий чай, вкус которого Войт ещё помнил.
- Эта гадость… Она всё ещё меня утешает. Но как насчёт попробовать приготовить что-нибудь из ячменя?..
- А мне ничего, - ответила Ванесса и сделала могучий глоток из большой, пахучей самой по себе, сосновой кружки. – Мне вообще сразу не понравилась эта идея с ячменём… Ты тратишь на него слишком много времени. Следовало бы…
- Ты опять… Об этом?
- А почему нет??? – вскричала Ванесса, швыряя кружку об стол.
- Что мы будем с ним делать? Ну что? Мы не сможем о нём заботиться, тем более, когда я улечу…
- Ты улетишь? Ты разобьёшься где-нибудь, и я останусь одна… Как ты не понимаешь, мне нужен не просто ребёнок, мне нужен…
- Мы были детьми. Мы ничего не понимаем. Давай сначала выберемся…
Ванесса бессильно опустила голову. Всё было решено. Ничего не изменилось. Выхода нет.

Гроза собиралась уже давно. Войт встал из-за стола через полчаса после разговора. Ванесса давно ушла. Дом, уютная хибара, сооружённая им же из грубых досок, пустым был страшным и недружелюбным. Задыхаясь, Войт выскочил на улицу. Было тяжело. Мысли путались.
На улице тоже было душно. По-своему. Надвигающаяся буря гнала перед собой волны тёплого воздуха, заставляя сосны петь под порывами горячего ветра.
Войт стоял у дома, в зарослях опостылевшего галеника, и думал ни о чём. Зачем Ванессе всё это? Разве она не понимает…
На плечо упала первая капля и зашипела, впитываясь в синий облегающий костюм.
И тут он всё вспомнил.
- Запомни, парень. Ты уже не маленький, должен понять. Этот костюм защитит тебя от чего угодно – кроме дождя. Грязная вода озёр и рек ему не страшна, но чистый дождь растворит его. Да, он тоже сделан из биоматериала. В дождь надевай обычную одежду – и он прослужит тебе долго. Удачи, парень. Держись.
Войт вдруг окунулся в воспоминания – и память услужливо представила сцену восьмилетней давности, будто она произошла вчера. Тут же он вспомнил про птицу: крылья нельзя было так оставлять. И, обернувшись, увидел её.
Ванесса стояла посреди поляны и, сминая ногами посевы ячменя, разворачивала птицу. Даже отсюда были заметны слёзы и выражение отчаяния на её лице.
- Стой, стой!!!
- Перед грозой всегда так тихо, правда? Всегда что-то происходит… Всегда… И сейчас произойдёт. Я… Я устала! Мне хочется… Пропади оно пропадом!!!
Ветер поднимал вихри сухой земли над волнующимся лесом. Недоделанная машина, чудесный самолёт, работающий неизвестно на чём, созданный гением Войта, заработал. Обтянутые биотканью крылья завертелись, зверь завибрировал, стремясь подняться в воздух.

Войт не успевал. Левиафан поднялся в воздух. Ванесса взглянула ещё раз на мужчину воспалёнными глазами – и устремилась вверх, в просвет между деревьями. На Войте горел костюм, слегка обжигая тело, и на смену жжению приходил холод. Дождь заливал ему глаза, но он не опускал головы, следя невидящим взглядом за птичкой, за Икаром, взмывшем в небеса.
И грянул гром.

"зачет" обоим))). Леес, честно признаюсь, было трудновато разбирать что к чему во время прочтения. к концу все немного проясняется, но на середине мозги скрипят))) Ллиен, класс, даже пофиг, что немного отошла от заданной темы. мне все-таки кажется, что твой рассказ в нее нормально вписывается. если понимать словосочетание "перед бурей" в переносном смысле, типа, надвигающаяся буря - это девушка, которая устала от выходок парня. лично я это так понимаю. воть.
В итоге, Ллиен - 5/5, Леес - 4/5 (все-таки какая-то путаница там, замутил слишком)

  Вот что значит не рассчитать силы... На самом деле рассказ должен был быть в полтора раза больше... Но время вроде как не ждёт.
  Ллиэн, ставлю тебе 4/5. По-моему, сюжет взят о-го-го, и нужно было его раскрыть пошире... Но это моё мнение. Мою оценку, как заинтересованной стороны, можно в принципе не засчитывать. =) Это на совести секунданта.
    Но всё-таки я считаю, что у Ллиэн примерно та же ошибка, что и у меня: слишком маленький объём.

Пожалуй не соглашусь с Чали насчет рассказа Лееса. По мне, так там все логично и информация дается дозированно, постепенно продвигая сюжет и какого-либо скрипа в моей черепной коробке не наблюдалось . Вот только окончание... какие же не логичные существа - девушки.
Оценки ставить не берусь, так как критик из меня тот еще.

Ллин! Мне понравилось, честно говоря, я не читал С Гинга (позор), ну и черт с ним со С Кингом! За то я читал твой рассказ!!! И это было классно!! Конечно 5
Леес! Легко читается!! Интерессно!! И вполне соответствует теме. Очень хорошо! 5
Спасибо всем!!

позволю себе не согласиться с Адерусом.
Лли я ставлю вполне заслуженное 5/5.
Леес... ты мне конечно друг, но не могу не указать на несколько существенных недостатков.
1. Кто такие В. и В.? Мне лично начинало казаться, что они то ли какие-то ненормальные, то ли не люди... В каких они отношениях, где причина тому, что они оказались в каком-то непонятном лесу???
2. Несколько весьма непонятных фраз:

Что там произошло?


Хм... вот абсолютно что-то непонятно. Еще я вообще не понял, сколько им там лет (несоответствия в годах).

Ну-у... Это вообще ИМХО бред. Что за ребенок???
Было там еще что-то, но уже забыл. Короче 3/4.

О да. Литература не для всех. :\

ЛЕЕС!!! Я же просил не издеваться, а объяснить!!! Может, я правда такой дурак...

Как секундант дуэли говорю - ПРЕКРАТИТЬ ФЛУД!!! Здесь только дуэльные рассказы и оценки с критическим высказываниями. Разбирайтесь в привате.

Кто б спорил. 
    В свою очередь, предлагаю секунданту задать новую тему.

Как пожелаешь, правда сначала надо дождаться согласия Ллиэн. Если да, то сразу же открою.

Я не против   Только, если можно, срок ответа побольше...

Тема: "Корабль с белоснежными парусами".
Срок ответа - 10 дней.

Ник, огромное спасибо за столь долгий срок ответа!!!
Леес, если опять ответишь через 2 недели после окончания срока ответа, обижусь!

Корабль с белоснежными парусами

"...Сияющая громада алых парусов белоснежного корабля двинется, рассекая волны, прямо к тебе. Тихо будет плыть этот чудесный корабль, без криков и выстрелов; на берегу много соберется народу, удивляясь и ахая; и ты будешь там. Корабль подойдет величественно к самому берегу под звуки прекрасной музыки; нарядная, в коврах, в золоте и цветах, поплывет от него быстрая лодка. "Зачем вы приехали? Кого вы ищете?" - спросят люди на берегу. Тогда ты увидишь храброго красивого принца; он будет стоять и протягивать к тебе руки. "Здравствуй, Ассоль! - скажет он. - Далеко-далеко отсюда я увидел тебя во сне и приехал, чтобы увезти тебя навсегда в свое царство. Ты будешь там жить со мной в розовой глубокой долине. У тебя будет все, что только ты пожелаешь; жить с тобой мы станем так дружно, что никогда твоя душа не узнает слез и печали..."

А. Грин. "Алые паруса"

Много-много лет назад в одном крошечном приморском городке жила девочка. Каждый вечер она приходила на берег, уютно устраивалась на мягком песке, погружала босые ноги в теплую соленую водуи устремляла полный надежды взгляд на горизонт - туда, где причудливой формы облака погружались в море. Не появится ли вдалеке ослепительно белая точка?
Девочка ждала своего принца... Его отец разорился и, продав оставшееся у него имущество, уехал, чтобы на новом месте начать все сначала... Его провожали всем городом - и у взрослых едва хватило такта, чтобы не засмеяться, когда шестилетний мальчуган - младший сын отъезжающего - серьезно пообещал своей пятилетней подружке: "Я вырасту, стану очень-очень богатым, приеду на корабле с белоснежными парусами и заберу тебя..." Девочка не менее серьезно кивала. Она ему верила.
Именно с этого дня девочка повадилась ходить к морю и часами сидеть на берегу. Поначалу ее родители смотрели на это с добродушной улыбкой - повзрослеет и сама будет смеяться над своей одержимостью... Медленно текли дни, недели, месяцы, месяцы складывались в годы... Девочка пошла в школу, с отличием окончила ее, научилась хозяйничать в отцовском трактире - но ежевечерние прогулки остались неизменными. Родители нахмурились... По-настоящему они забеспокоились, когда на предложение подумать о потенциальном женихе дочь заявила: "Он у меня уже есть!" и ушла, громко хлопнув дверью... Отец с горя запил... Он утонул незадолго до двадцаитилетия дочери; жена вскоре присоединилась к нему... Девушка осталась вместе с отцовским трактиром и своим ожиданием...
Она просто жила - а что ей еще оставалось? Сначала жители городка поглядывали на нее с сочувствием, пытались убедить, что пора бы ей успокоиться, перестать ждать того, кто давным-давном о ней забыл, и создать семью - благо, желающих хватало... Девушка улыбалась и вежливо отвечала что не собирается нарушать свое слово... Постепенно от нее отстали, решив, что он просто слегка тронулась умом; трактир, однако, продолжал пользоваться популярностью, так что бедность девушке не грозила.
Она страдала от одиночества два года... А затем, в один тихий летний вечер, она увидела на горизонте громаду белоснежных парусов - и моментально поняла, что это не обычный торговый корабль, но корабль, который увезет ее в новую жизнь... Что ее принц о ней не забыл...
Она не ошиблась.

У этой сказки счастливый конец... Но так бывает не всегда. Не всегда несущий перемены корабль с белоснежными парусами, который мы ждем со страхом и надеждой, заплывает в нашу гавань... Может быть, ему не удалось преодолеть посланную коварным морем бурю, а, может быть, команда взбунтовалась, выкинула за борт храброго красивого капитана и изменила курс - кто знает?
Даже когда мы видим в нашей гавани этот долгожданный корабль, вовсе не обязательно, что его паруса действительно белее снега - может быть, они чернее ночи, но их выбелили морская соль и наше воображение... Но мы, окрыленные надеждой, легко взлетаем на борт, не думая, что вместо рая попадем в ад...
Это очень трудно - дождаться своего корабля с белоснежными парусами и не поддаться искушению взойти на другие, хоть и не те, но манящие корабли... Корабль с белоснежными парусами может плыть год, а может и десять лет. Но если ты его дождешься, он действительно увезет тебя туда, где "никогда твоя душа не узнает слез и печали"...

Ллиэн, молодец! Хорошо написала... Подождем ответного выстрела

Очень мечтательно и нежно. Сюжет знаком.  Та же Ассоль, только паруса не алые))  техника - 5, раскрытие темы - 4+ Белоснежные паруса - символ мечты и ты это показала наглядно, но... Тема алых парусов лежит на поверхности... 

О мой год!!!!!!
Представьте: в первый раз за эти почти что две недели зашёл в тему.
Но тормозить не буду, не дождётесь. =) Обязуюсь выложиться в крайнем случае в понедельник.

Корабль с белыми парусами.

    Брось её. Не стесняйся. Не думай о том, что она будет грустить. Может быть, даже наверно будет. Но ты не думай. Это ненадолго. Всё когда-нибудь забудется, а если и останется в памяти что-то блёклое, бесцветное, пустое без прежних чувств - это всё равно что забыть. Они иногда возвращаются - и к тебе вернутся, если не сделаешь первый шаг. Всё - в твоих руках. Нет... В твоём шаге.
    Юноша рывком очнулся. Ничего. Темнота. В окно светит фонарь. Комната такая пустая...
Перевернувшись в постели, он вскочил, в два прыжка преодолел расстояние до стены и ударил по выключателю. Свет резанул глаза, но стало немного спокойнее. Пустота рассеялась. Комнату наполнило множество всяких вещей, мешавших друг другу, лежащих друг на друге. Среди всего выделялся крепкий, надёжный деревянный канцелярский стол, заваленный бумагами с краёв. На протёртой локтями середине, на когда-то лакированном дереве, лежала тетрадь в клетку, с завёрнутой обложкой. Пустая.
    Юноша грустно посмотрел на стол, освещённый стоваттной лампой-прищепкой. Нужно уходить. Здесь нельзя находиться. Так нельзя жить...
Он отвернулся, выключил свет и, пройдя менее захламлённый коридор, вышел на балкон.
Здесь было мокро, холодно и шумно. Шоссе внизу гудело, как и днём. На балконе - как на палубе корабля. Только...
    "Только нет парусов, - подумал юноша. - Нет того, что понесло бы вперёд, что бы вернуло ощущение ветра... не зябкого и грязного, как здесь, а свободного, тёплого, ласкового... Нужны паруса, хотя бы потому, что до асфальта - метров сорок всего..."
    Туман рассеялся. Сознание чисто, пусто, но чисто. Пора возвращаться. Он захлопнул дверь балкона замёрзшими руками и тут же упал на пол. Слабость навалилась сразу, неожиданно, одним комом.
    Стоит ли так мучиться ради... ради неё? Ради этой опостылевшей тебе жизни? Ведь каждый день - что там, каждую минуту твоей давно уже гаснущей жизни - будет становиться только хуже. В этой битве нет победителей... Знакомые слова? Да. Твои слова. Те, что ты у кого-то взял и запомнил, но не использовал... Так чего же ты ждёшь? Брось её. Брось эту жизнь. Начни что-то новое, чтобы жить.
    Очнувшись, юноша почувствовал, что лежит лицом на клавишах печатной машинки, оказавшейся посреди стола. На чистом листе - надпись большими буквами:
    БРОСЬ
    С яростью сбросив машинку со стола,  он вскочил и кинулся на кухню.
    Старый чайник с потускневшей эмалью грелся досадно долго. Носик не попадал в чашку. Кофе просыпалось на пол из ложки. Глоток - и снова - молчание. Темнота. Опять забытье.

    Солнце заливало комнату, и без того светлую и уютную. Всё здесь на месте, всё... Но как-то не так. Кто-то сидит в уголке, рассматривает журналы, фотоальбомы, по-тихому ест, пьёт, не обращая внимания на виновницу торжества. Слишком много... Кто-то болтает непринуждённо со знакомыми, близкими или давно не виденными... Всё равно. Слишком много.
    А она - всё ещё улыбается, уже не так лучисто, как прежде, но всё ещё... С надеждой, наверно. В руках вертит кружку с остывшим чаем, смотрит на дно, как будто надеется что-то там увидеть, что-то, исправившее бы всё, или вернувшее бы на исходную...
    - Получается, всё?.. А от чего ты ещё получаешь удовольствие?
    - Не знаю... Наверно, от общения. Разве нет? Меня тогда бы здесь не было, не так ли?
    - Смейся, смейся... Но что ты скажешь об этом? - она раскрыла кулак и показала какую-то маленькую, хрупкую вещь... Что-то туманное...
    - Это... Что это?
    - Может, мечта?
    - Может быть. Но почему?
    - У него есть крылья.
    - У ворон тоже есть крылья.
    - Он свободен.
    - Ты называешь это свободой? Быть в твоей руке, игрушкой, символом?
    - Он... он просто принадлежит мне! И я чувствую, что без него... нет, без неё... я ничего не стою. Разве этого мало, быть неразрывным... с моей жизнью?
    - Неразрывным. Что же... если я его просто сомну?
    - Ты... Да, ты можешь, я тебя знаю... Лучше не думать об этом. Особенно тебе.
    - Мне... мне. Я подумаю.

    И когда к нему в очередной раз вернулась память, он думал. Он раньше не представлял себе, что можно так долго думать... и откладывать на потом. Не забыть - но отложить, спрятать... И по какому-то наваждению, в бессознательном состоянии, он начал думать.
    Эта мысль тебя погубит. Сам не чувствуешь? Ты сойдёшь с ума. Свихнёшься. Просто - фьють - и готов умалишённый. Что это тебе? Ну что?..
    - Да я скорей с ума сойду, пока ты мне будешь шептать!!! - вскричал юноша и схватился за голову. Перед глазами - снова разлинованная, освещённая тетрадь. Пустая.
    - Ты прав. Ты, чёрт возьми прав. Я сойду с ума. Обязательно сойду. Ты - разве не признак моего сумасшествия? Первый признак. Но что тогда...
    Предрассветную улицу застилала белая пелена - гуще молока, до самого горизонта. Никаких освещённых вышек, многоэтажных башен из стекла и бетона.
    А по нему - длинный, чинный, неторопливый, плавный, спокойный, вдохновенный, крепкий - и воздушный, будто легкий ветерок, как сон, как осязаемая иллюзия, не воздушный шарик, но призрак, к которому прикоснёшься - и рука мокрая, как знамя, символ - корабль, бриг с белыми парусами. Именно белыми. Вода белая - и паруса белые. И на первый взгляд совсем он не выделяется из белёсой массы, но когда взгляд уловит, очертит, дорисует его нечёткие контуры - сразу становится понятно, что это нечто большее, чем след на утреннем тумане. Это просто средство пробуждения от мысли, мысли, действительно убивающей - или сводящей с ума безвозвратно. Просто возможность увидеть что-то новое... или вернуться на исходную.
    Юноша застыл неподвижно, сидя за столом, с перегоревшей лампой, с разбитой вдребезги машинкой, из-под которой вышло столько бессмыслицы. Проводил скрывающийся в тумане корабль взглядом. И столь несвойственным ему ровным, аккуратным почерком написал на чистой странице:
    Брось её.

Ллиэн, Леес, молодцы! Как секундант оценки ставить не буду, но восхищение мое вы в очередной раз заслужили. Браво!

Спасибо. =) А то я думал, что у меня "экспромты" (часа за 3 в общей сложности) не получаются. =)

Леес. Просто, легко. В твоём стиле. Я прочел на одном дыхании.  5\5

Ллиэн , тебе 5/5. Не знаю, почему там многие решили, что тема у тебя не до конца раскрыта, по мне так всё прекрасно раскрыто и техника на отлично =).

Леес, очень здорово , ты знаешь, я люблю читать твои рассказы и этот не стал исключением =). И за технику, и за раскрытие темы ставлю 5/5.

"Не знаю, почему там многие решили, что тема у тебя не до конца раскрыта, по мне так всё прекрасно раскрыто и техника на отлично =)."

Почему многие??? Я один!
Я сказал, что тема Алых П.. лежит на поверхности. Это так! Если сравнить рассказы Лееса и Ллиэн, то по сути, интереснее у Ле! Неординарнее. Нет предсказуемости. Но это не значит, что Ллиэн не молодец. Она взялась за романтику, что сложнее, на мой взгляд. Рассказать известную всем историю по-новому трудно. Но мне больше нравится Леесово творение. Вот и всё.))
А кто захочет отомстить)) - добро пожаловать в мою дуэль с Чали. Я небезгрешен!!))

Захвалили.
    Ну, давайте продолжать, что ли?..

Ну продолжать, так продолжать.

Тема. "Черные лебеди на белом снегу"
Срок ответа - 15 дней

Добавочное условие - в произведении должен звучать отрывок из песни Владимира Высоцкого (по вашему выбору).

Так, стоп... Третий раунд - это вроде "перестрелка"!!! Я конечно, ничего, можем и больше раундов устроить, но "постреляться" тоже хотелось бы.

Хотите стреляться? Я не возражаю. Подождем, что скажет Ллиэн.

Ад , мнения у всех разные, ты считаешь так, а я по другому. Ты даже сам разницу написал: Леес пишет непредсказуемо, неординарно... вот именно поэтому, я обожаю читать рассказы Лееса , они у него всегда необычные или же с необычным исходом . В этом его стиль, *я так думаю*...
У Ллиэн другой стиль . Она затрагивает романтику (ты тоже это заметил)...
В общем ребята оба МОЛОДЦЫ!!

А насчёт твоего последнего заявления про месть... так зачем мстить . Когда ты просто напросто высказал свою точку зрения, написал своё мнение, разве за это нужно мстить ?!

Ад, сейчас зайду в твою дуэль и страшно тебе отомщу!!! И мстя моя будет страшна!!!   Шучу   Не буду я тебе мстить, в принципе, ты прав... Меня скорее тянет к романтике, чем к чему-то нестандартному Мой конек, если хочешь... Этот рассказ я писала, опираясь на свои ассоциации, может, поэтому и получилось немного стандартно...
Леес, ты молодец, мне очень понравилось!
Я не против перестрелки)))) Я даже не против растянуть дуэль больше, чем на 3 раунда   Кто начнет?)))
ЗЫ Ник, за Высоцкого отдельное спасибо

Начинаем "перестрелку".
Тема остается той же - "Черные лебеди..." Во времени не ограничиваю, но и затягивать не нужно. Первый "выстрел" выпал Ллиэн.

пока ребята еще не отписались в перестрелке, я, если можно, оценю второй раунд. соперники сильны и их проза меня в равной мере очень затрагивает, НО.
Ллиэн, несмотря на мое ОГРОМНОЕ к тебе уважение за твою прозу, мне кажется, ты могла лучше. мне не понравилось перетекание из рассказа Грина в твой. не знаю, вот не то это. было бы лучше, если бы ты отклонилась куда-нибудь в другую сторону.
Леес, все бы хорошо. мне очень нравятся твои красиво и выражительно построенные фразы, но, может я чего-то не понимаю...

ммм...очень слабо себе представляю, как можно сбросить тяжеленную машинку со стола. я повидала много пишущих машинок и поднять такую обычно стоило немалых трудов. однако я допускаю момент, что я ошибаюсь, поэтому за это оценку не снижаю.
Итог:
Ллиэн - 4/4
Леес - 5/5-

    Мне доводилось скидывать со стола печатную машинку... Давно это было, но всё-таки машинка машинке рознь.

Мдя...видимо, мне попадались слишком тяжелые экземпляры)))

Критики от меня не дождетесь - я думаю, тут все хорошо. Всем по 5

ы... Мы как-нибудь продолжать будем? Как угодно, главное - не стоять, а то все усилия насмарку.

Да, Ллиэн! Собственно говоря, где первый "выстрел"? Если нужно время, скажи.

Это типа моя месть Леесу
Ладно, если серьезно - простите, товарищи! Был завал с делами... завал продолжается, Муза помахала ручкой и улетела в отпуск... В общем, как я говорю преподу по гитаре, "Скоро все будет!"
А время мне и правда нужно  

Давай, сестра. Держись. Мы ждёмс. =)

Дождались Парализованная предстоящей сессией Муза поднапряглась и выдавила из себя что-то, отдаленно напоминающее первый выстрел...
Сорри, что так долго

Черные лебеди на белом снегу

Укрытый нежным первым снегом мир казался девственно чистым; ослепительно белый покров скрыл мрачную землю в подмерзшей грязью, побуревшие мертвтые листья, темно-зеленую траву... Холодный воздух остро пах ранней зимой. Голые ветви деревьев жадно тянулись к бледно-серому небу - единственные черные пятна на сотни километров молочной белизны...
Тишина...
...нарушиемая лишь дружелюбным похрупыванием снега под подошвами новых сапожек, на которые она до сих пор не могла налюбоваться.
Черная куртка. Черные ждинсы. Черная обувь. Черные проводки, тянущиеся к ушам...
"Ты похожа на птицу, - сказала ей мама перед уходом. - На черную взъерошенную птицу, которая не знает, куда лететь..."
Она действительно не знала, где оборвется тянущаяся по снегу цепочка следов, оставленная ее сапогами. Она просто шла, впитывая гармонию окружавшего ее двухцветного мира и с наслаждением прислушивалась к льющемуся из наушников неповторимому хриплому голосу:

Но он и там ее настиг
И счастлив миг единый,
Да только был тот яркий миг
Их песней лебединой...

Неожиданно Высоцкий умолк. "Аккумулятор, что ли, сел? - раздраженно подумала она, опуская руку в карман. - Где-то у меня был запасной..."
Хруп... хруп... хруп...
Снего мягко хрустел под ее ногами...
...И не только под ее.

Мм-даа... А время, время, времечко... Милсдарь Леес Миэлeдель! В вашу сторону выстрелили . Не пора ли ответить?