Рассказ, просто рассказ, если не лень, оцените. Опции

[Кейден]

Художник
                           
Группа из трех человек стояла перед простой деревянной дверью в простеньком подъезде.  Девушка быстрыми движениями вскрыла замок и вошла, за ней последовали и мужчины. Они вошли и замерли: когда-то обыкновенный коридор сейчас был превращен умелой рукой художник в тоннель подземелья. Казалось, что люди услышат и тресканье факелов, и капанье воды,  смогут ощутить мягкий мох и провести рукой по камню. Девушка вздрогнула – ей показалось, что тени шевельнулись, но нет. Молчание прервал высокий шатен:
- Нам нужно идти и все осмотреть. Мы должны найти его, - Влад обвел своих спутников взглядом.
- Ты прав, - протянул второй – Александр, - тщательно скрывая свое восхищение. И уже не первый раз он видел его рисунки, но все равно каждый раз захватывало дух.
Они осмотрели две комнаты, нет, не комнаты, каждый раз они вступали во владения все того же подземелья, то тут, то там появлялись нарисованные скульптуры и где-то вдалеке темные силуэты, похожие на человеческие, но было в них, все же, нечто иное. Даже мебель здесь приобрела совсем иной оттенок и совсем иное звучание.  Везде царил идеальный порядок, казалось, что никто не покидал это жилище, но они-то знали, что живший здесь Художник больше сюда не вернется.
Наконец, они вошли в гостиную и дыхание перехватило у всех. Когда-то небольшое помещение превратилось в огромный зал подземелья: изящные барельефы разных странных существ, горящие почти живым огнем факелы, далекие и близкие входы и выходы. Люди не сразу поняли, что  камин в этой комнате настоящий. Там уже давно погасло пламя, но остался пепел: в самом камине и перед ним. Вид сгоревшей бумаги унес их сердца вглубь живота, заставив нервно сглотнуть. Без тени сомнения сгоревшие рисунки. Они опять опоздали.
- И что нам теперь делать?! – Прервала молчание девушка, в ее голосе появился отзвук приближающейся истерики. – Мы о нем ничего не знаем!!! Ни куда он поехал, ни как он выглядит!!!
- Не совсем, - протянул шатен, разглядывая в руках смятый лист бумаги. – Помнится, нам сообщили, что у этого парня фиолетовая машина, не так ли? – Его спутники поспешно кивнули, а мужчина показал им рисунок на бумаге: темно-фиолетовый опель, но самое главное там были прорисованы и номера. – У меня есть знакомый, он поможет нам определить в каком направлении  уехала эта машина.
Девушка слабо улыбнулась.
- Вот видишь, Диана, похоже, мы приблизились к цели, - ласково заметил второй мужчина. Диана согласно кивнула, и странные взломщики пошли вон из этой квартиры.

Две недели назад по этой улице шел молодой парень: непослушная челка лезла ему в глаза и  черные непослушные волосы, непонятный оттенок темных глаз и отрешенный взгляд, чуть вздернутый аристократический нос, обескровленные тонкие губы и смуглая кожа. На нем была черная рубашка с короткими порванными рукавами и таким же прорванным  низом, ворот был поднят, а слева был вышит черный тонкий крест, светлые клешеные джинсы поддерживал черный ремень и бело-серые кроссовки с крестиками на боках. Да, в руках у него был портфель, в каких обычно носят принадлежности для рисования. Художник. Он шел не быстрее, но и не медленнее людей на этой улице. Вскоре парень остановился перед богатым и красиво отделанным особняком и нажал на звонок. После некоторого бездействия изящные кованые ворота открылись, и он направился к двери, из которой только, что выскочила хорошенькая девчушка девятнадцати лет.
- Здравствуйте, - приветливо улыбнулась она. – А я вот решила вас сама встретить, - пояснила она, ведя его за собой в комнату.
- Приветствую, я польщен, - спокойно ответил парень и оглядел комнату. После непродолжительного осмотра, перевел взгляд на сидящую девчонку.
- Вас все устраивает в этой комнате? – Обеспокоено спросила она, Художник кивнул.
- Но у меня есть одно условие, - произнес он.
- Какое?
- Я нарисую вас, но не в привычной для вас обстановке, а той, какую подскажет мое воображение. Вы будете прежней, но одежду я изменю. И если вы не против, то я могу приступить?
- Ха-ха, - озадачено рассмеялась она. – Я не против, вы меня только заинтриговали.
- Тогда присядьте на этот стул, - попросил парень, ставя стул посреди комнаты.
Парень рисовал ее портрет чуть больше трех часов. Девушка проявила завидное терпение: она не кричала, что устала,  хочет пить или ей неудобно. Наоборот, на ее лице оставалась все та же искренняя улыбка.  Наконец, Художник взмахнул еще раз кистью и отложил в сторону. Недолго думая, парень развернул мольберт, и только вставшая девушка села обратно с открытым ртом. Как зачарованная она смотрела, словно в странное зеркало. Зеркало отражало ее в волшебно-необычной роще, залитой светом и яркие полные жизни цветы и деревья, а в центре полянки она. Она одетая в воздушное лазурно-голубое платье, которое не скрывало ее  длинных красивых ног и ухоженных рук, а длинные  пшеничные волосы блестели на солнце. И улыбка: загадочная неимоверно притягательная, ее и не ее одновременно.
- Это, это восхитительно, - перевела девушка взгляд на Художника. – Вы … вы гений, - а он только криво усмехнулся и кивнул. Ее восхищенные глаза  уткнулись в мрачноватые прищуренные глаза парня, и она с робкой улыбкой протянула ему конвертик. Тот вздохнул и принялся собирать свои принадлежности.
Художник вышел из особняка, оставив девушку разглядывать картину. Он шел по улице, и конверт жег ему карман. Уже придя домой, парень выкинул его куда-то в угол и направился в свою гостиную-подземелье. Быстро разжег камин и резкими, но точными движениями принялся рисовать копию портрета. Их он создавал очень быстро, память сохраняла оригинал картины до мельчайших подробностей в голове.
Нарисовав портрет, он откинул его от себя и схватился за голову, потом вытащил еще один лист и начал выводить овал лица. Получилось донельзя криво. В ярости скомкал злополучный листок  и швырнул в огонь. Потом достал из ящика небольшое зеркальце и открыл его, и отшатнулся, а зеркало выпало из рук. Художник глубоко вздохнул и пнул зеркало со всей силы, а лицо исказило злоба. В его доме никогда не было зеркал, и он не знал, как выглядит, только общие черты, не более того.
- Почему? – Прошептал он, сердце зло колотилось. – Почему?! Я могу нарисовать что угодно, кого угодно! Но ни себя … и ни тебя!!! – Парень с яростью посмотрел на съежившийся и почерневший лист.  – Почему!!!! – ОН закричал и схватил охапку лежавших неподалеку рисунков, недолго смотрел, а потом выкинул их в огонь. Пламя с радостью пожирало бумагу, разгораясь ярче и ярче, требуя добавки. И парень находился в состоянии какой-то странной эйфории: смеялся, как безумный, рухнул на колени, а затем и вовсе просто лежал и наблюдал за разлетающимся пеплом. По лицу текли слезы, а рядом весело трещало пламя. А все это время на улице шла сильнейшая гроза: ветер склонял к земле деревья, дождь стоял серой завесой, скрывающей все.
А он вскочил на ноги и выбежал под бушующую стихию, сел в машину и поехал.

Неделю назад, еще только неделю назад Маргарита жила полной жизнью, а сейчас прикована к кровати, не в силах пошевелиться. В комнату вошла горничная:
- К вам пришла какая-то девушка, хочет поговорить. Пустить? – Маргарита едва заметно кивнула, не спрашивая, кто. Ей просто хотелось поговорить ни с друзьями, ни с родителями, на которых она не могла смотреть. Дверь осторожно приоткрылась и появилась симпатичная рыжеволосая девушка.
- Привет, я Диана, - произнесла она, ставя рядом с постелью стул.
- Маргарита, - выдохнула девушка, незнакомка кивнула и внимательно посмотрела на нее. Они молчали, затем Диана спросила:
- Расскажи, когда это случилось? – Маргарита кивнула, об этом ее еще не спрашивали, просили только рассказать, как она себя чувствовала.
- В тот день ближе к вечеру началась гроза. Я люблю дождь и, поэтому, стояла у окна, как вдруг мне на голову, словно кувалда опустилась, я упала. Очнулась только в кровати, а когда попыталась встать – не получилось. Я ощущала себя ватной куклой, себе не принадлежащей. А потом осталась одна лишь  усталость и изнеможение, - она закрыла глаза и продолжила еще тише. -  И врачи ничего сделать не могут. А мне как будто и жить не хочется. Все пропало, кроме одного – еще раз увидеть рисунок, хотя бы еще один раз.
- Какой рисунок? – спросила Диана, прекрасно зная ответ. Ее сестра говорила то же самое и многие другие люди.
- В тот день приходил художник. Он рисовал меня … Прекрасная картина … Пропала … Нигде нет … Ищут … Но нет ее. И не помню, куда ее положила …
- А ты можешь описать Художника?
- Нет, - прошептала она. – Нет, не помню. Извини, устала, - прошелестел голос, и девушка погрузилась в полусон-полудрему.
Диана вытерла слезы, но они продолжали капать. Спящая девушка напоминала  ее сестру, которая два года назад слегла  с таким же недугом. А за месяц до этого ее нарисовал Художник, а потом была гроза и страшное несчастье. Вместе с ее сестрой так же «заболело» еще шестнадцать человек, это она помнила отчетливо. А через некоторое время она познакомилась с Владом, который на тот момент уже три месяца пытался отыскать Художника, только-только  начавшего рисовать. Она поклялась остановить его, но пока безрезультатно.

Художник лежал на кровати в дешевом мотеле и пустым взглядом сверлил серый в разводах потолок. И он не знал, что его недавнее жилище уже вскрыли и  вышли на его след. К слову сказать, он о тех людях вообще не знал. Пока не знал.
- Эй, Художник, - раздался вкрадчивый насмешливо-веселый голос. И обладатель этого голоса стоял у него за спиной, это он знал наверняка. Он появлялся у него за спиной, всегда только за спиной. И на этот раз парень не хотел оборачиваться, продолжая сидеть обхватив колени.
- Ооо меня игнорируют? – Насмешливый голос удивился, парень был готов поклясться, что у его собеседника брови взлетели вверх.
- Почему ты появляешься только во сне? – глухо спросил Художник. Но его собеседник и не думал отвечать, храня насмешливое молчание, он отчетливо видел эту насмешливую улыбку у себя за спиной. Насмешливая тишина, что может быть абсурднее? – Кто ты?  - Продолжил он. – И почему я не могу нарисовать ни тебя, ни себя?!! – Сорвался на крик парень, но тут же успокоился.
- А зачем ты сжигаешь копии рисунков? – Поинтересовался его собеседник.
- Это то тут при чем? – Возмутился парень.
- Вопрос на вопрос. Мы так далеко уйдем, - заметил собеседник. А Художник встал и развернулся к нему лицом. Темно-фиолетовые  глаза сверкали своим холодным огнем так же, как и в прошлую их встречу. Их неестественность давно перестала пугать Художника, ровно, как и бледное лицо  с этими вечно-искривленными губами в насмешливой улыбке. Длинные черные волосы развивались под несуществующим ветром, только лоб закрывала темно-фиолетовая повязка, и такого же цвета плащ скрывал его фигуру, но Художник знал, что за балахоном прячется тренированное тело бойца. Его собеседник довольно улыбнулся. – Можешь считать меня своим поклонником, - начал он. – А знание кто я, тебе ничего не принесет. А вот с рисунками другой вопрос. Себя я тебе не дам нарисовать, уж слишком большая власть у тебя. Но почему ты не можешь нарисовать себя, -  он умолк в театральной паузе. – Ведь ты все понимаешь …
- Что понимаю? – Воскликнул парень.
- Все понимаешь, а теперь тебе пора проснуться, - с этими словами его собеседник растворился.
Художник открыл глаза. Он встал, ходил по комнате туда-сюда, затем сел на пол и придвинул к себе бумагу. Замерев в некоторой  нерешительности, но вдруг схватился за карандаш и принялся рисовать. Рисунок за рисунком выходил из-под его руки, а на каждом один и тот же человек – он сам. Наконец, он отложил рисунки в сторону и взял последний. Улыбнувшись ему, поставил на мольберт и прикрыл простыней. Затем обернулся, прыжком преодолел расстояние до лежащих рисунков и поджег их. На улице началась гроза.

- Вот его машина! – Крикнул Александр, выскакивая из  автомобиля Влада. Крупные капли дождя тотчас вымочили его.
- Он опять сжигает рисунки! – С диким отчаянием воскликнула Диана, стремительно побежав к мотелю. Мужчины ринулись за ней. – Мы должны остановить его!! – Крикнула она еще раз и вбежала в комнату, и осеклась. Художник мертвенно-бледный в полулежащем состоянии сидел на старом кресле. А перед ним догорала стопка рисунков, только кое-где угадывались знакомые черты парня.
- Что это значит? -  Недоуменно спросил Влад, да они хотели его остановить, но такой поворот событий их шокировал. – Совесть замучила?
Он приоткрыл глаза и, щурясь, перевел взгляд в сторону мольберта. Девушка, проследившая его взгляд, подошла и сдернула простыню. А спустя мгновение раздался крик! Тяжело дышавшая Диана попеременно смотрела то на парня, то на картину. И не верила, что это всего лишь картина, она даже провела по шероховатой бумаге, желая удостовериться, что это  всего лишь краски. А он стоял перед ней и ухмылялся, такой живой, такой опасный, такой нарисованный  Художник.  А сидевший парень еле заметно улыбнулся.
- А ведь он был прав, - прошептал художник. – А я и не знал, что так тяжело … - глаза закрылись, и голова упала на бок. Александр взял его за руку. -  Пульса нет, парень мертв.
- Пошлите отсюда, - сказал Влад,  качая головой и не веря своим глазам.
- Я возьму с собой картину … все-таки талант, - робко сообщила Диана, скатывая портрет в трубку.
- Талант, - согласился Влад.

Гроза продолжала бушевать, а люди недоумевали, откуда на небе взялось столько воды? А в разных городах, разные люди вставали на ноги и смотрели на стену. Каждый на свою стену, каждый на свой потерянный и вновь обретенный портрет. Среди них была и Маргарита.

- Эй, Художник, - раздался насмешливый голос у него в голове. Глаза приоткрылись, а пальцы не смело дернулись, но тут же сжались в кулак. Художник встал, а на лице у него играла улыбка – наверное, она выражала «это еще не конец»

The end …

Сообщение отредактировал Кейден - 06.02.2009, 0:51

[Фродо]

непослушная челка лезла ему в глаза, остальные волосы прикрывали уши и часть шеи

Вырисовывается эдакий лысый зверь с челкой и волосатыми ушами и шеей.

порватыми

Все же "порванными" ))

А больше замечаний нет. Обалденно. Я так зачитался, что даже забыл в аську отвечать))) честно. Респектище.

[Кейден]

Спасибо, очень приятно.

[анна-мария]

оч интересная вещь))
уважуха)

[Redigar Argentum]

Я не помню точно, по моему, я это уже комментировал, но если нет, то сделаю это сейчас. Рассказ - хороший, с задумкой и сюжетом, все отлично. В общем, читать интересно.

[Кейден]

Буду банальной, спасибо за отзывы =).
Аргентум, ты прав - ты комментировал его в рассказах.

[Троица]

Что ж, дай-ка я заценю....
Я вот что не поняла: зачем сестра своей же сестре представлялась?! (если только после удара у нее не случилась амнезия) Почему мужик умер?! Сердечник?! И чего это за груз (это типа из-за него другие люди страдали). А так прикольно, прочитала с большим удовольствием. Так, завораживает, надо сказать. Молодец, мое почтение!

[Кейден]

Хы-хы
Маргарита не сестра Диане, сестра Дианы была одна из первых, а Маргарита последняя жертва Художника.
Груз, ну художник нарисовал таки себя, а потом еще и сжег, ну и получил то, что происходило со всеми, да он в принципе и не умер. Эти трое ошиблись. Он жив!

[Троица]

Слууууушай, ну ты и накрутила! У меня до сих пор мозги в трубочку! Вот это дааа, я понимаю, творчество мысли! То, что он живой, я поняла... Прикольно!

[Dying Sphinx]

Ну что тут можно сказать? Завораживающе. Есть, конечно, некоторые огрехи, но смысл прикольный. Молодец, Кейд, что тут скажешь!:)

[Кейден]

Кажется, я даже созрела, чтобы выложить это.

Комната довольно просторная и хорошо освещенная. Нет, не комната – студенческая аудитория. Да-да, слышен шум и разговоры – общаются сокурсники. И она среди них.  Она вздрогнула, словно от неожиданности, но не от нее. Ей и самой было непонятно, отчего она вздрогнула. Очень шумно. А позади нее сидит симпатичный голубоглазый парень … его зовут … зовут. Она нахмурилась – она же знает, как его зовут! Это ее парень!
- Крис! – Облегчение пришло на смену секундному ужасу. – Крис! – На этот раз прозвучало более спокойно и естественно. Но парень сидит, молча опустив голову и не желая реагировать. Это длится недолго. Он поднимает взгляд и со смешным лицом осматривается. У нее в груди теплеет, и девушка улыбается ему.
- Крис! – Уголки его губ приподнялись. Он медленно подходит к ней и наклоняется к шее, и шепчет на ухо:
- Наш вечер в силе, – это даже не вопрос, а просто констатация факта. От него вкусно пахнет. Кажется, она плывет. Но кто-то со смехом ее окрикивает, Крис шутливо хмурится. А этот кто-то что-то ей торопливо говорит. Сначала она улыбается…
«Тебе кажется, что ты не один? Неужели. Тебе кажется, что ты окружен людьми? Разве. Тебе кажется, что они говорят? Хм. Но оглядись. Это не правда. Никого нет, ничего нет, ты один. И тебя не существует. Не так ли?»
Сначала она улыбается,  но постепенно ее улыбка гаснет – одногруппники тают, с них словно смывают краску. Все цвета перемешиваются, голоса перекрывают друг друга, затем хлопок и тишина. Тишина и темнота. Остался только один – Крис. Но и он ее не слышит, он только недоуменно озирается. Нет, нет, и он растворяется в этой темноте! Парень в последний раз оглянулся – перед тем, как все окончательно погрузилось во мрак, она увидела его голубые-голубые глаза, как небо.
Всхлип, шмыганье носом – как долго она плачет, не знает и сама. И только зовет, сначала громко постепенно скатываясь до тихого хрипа:
- Крис, -  как заклинание повторяя. Но его нет. И девушка чувствует, как исчезает сама.

Улица. Оживленное движение – час пик. Много людей и машин. Все куда-то торопятся. Но не он… Он только, что вышел из автобуса и направляется в кофейню. Прохладу зимнего дня сменяет аромат кофе. Стоп. Зачем он сюда пришел? Это уже не смешно. В поисках ответа он скользит взглядом по столикам. И смущенно качает головой – дурак, надо же вот так внезапно все забыть. Наверное, это временное помутнение. Он  приветливо машет своему другу. Но тот не реагирует. Сочувственно приподняв бровь, парень направляется к столику. Он плюхается напротив друга. Тот сидит, не двигаясь, с отсутствующим лицом. Тогда он легонько хлопает его по плечу. Друг приподнимает голову и  смеется. И он смеется вместе с ним.
- Путешествовал в астрал, Крис? – весело спрашивает он. Друг. Его лучший друг. Они с детства вместе, про таких говорят: «Не разлей вода». Они давно не виделись – учатся в разных университетах. Он начинает ему рассказывать о себе, своих друзьях и учебе.
«А ты уверен, что ты здесь находишься? Может быть. Ты  уверен, что тебя слышат? Да ну. Ты уверен, что ты вообще говоришь? Смотри и слушай. Нет никого и ничего, ты один. И тебя не существует. Не так ли?»
Он расспрашивает Криса о нем самом и резко замолкает. По стенам идут трещины, краска отпадывает, вокруг падают столы и стулья. Он вскакивает и кричит. И замолкает. Потом снова кричит, пытаясь добиться ответа друга. Но Крис не смотрит на него, он смотрит сквозь него. Все исчезает, скрываясь в темноте, и лишь его губы беззвучно повторяют одно лишь имя: «Крис». Он и сам угасает, как слово, брошенное в пустоту.

Он идет по дороге в парке. Светит солнце. Летнее солнце. А он любит зиму. Тяжелое дыхание, как после долго бега, но размеренное. Вокруг него люди. Он сам человек. Странно. Для него все это странно. Сегодня утром ему позвонило очень много людей: родители, девушка, друзья. Они все хотят его видеть. Они рады тем словам. Они считают, что это к лучшему. Они безумно благодарны человеку, сказавшему их. А ему плохо. Он ненавидит того человека.  Внутри где-то у сердца его что-то душит – тоска или боль утраты. Он потерял часть себя, когда ему сказали:
- Вы здоровы. Больше не будет галлюцинаций, - а потом доктор так ободряюще добавил. – Ты молодец, Крис, - и подмигнул.
«Но что, если и ты часть чьей-то фантазии? Что, если и тебя породило чье-то больное воображение? Что, если ты не принадлежишь себе?  Что, если так? И что произойдет, если в тебя перестанут верить?»
Крис резко оглянулся назад …

The end …

[Леес Миэлeдель]

Восхитительно. Оба рассказа. Говоря простым языком, "психологизм ппц". =) Вот ведь почти никогда не читаю рассказов на форумах, а теперь прочитал... Браво. Нужно серьёзно задуматься о публикации - в журнале, например.

[Кейден]

спасибо, но вот публикация это вряд ли. За Художника и стиль его написания меня  точно прибьют.

[Никтополион]

Кейден, хорошо! Особенно последний.

[Леес Миэлeдель]

За Художника и стиль его написания меня  точно прибьют.

    Почему же? На мой строгий взгляд, вполне даже вполне. Немного исправить описания людей - они и вправду не рулят, можно их вообще убрать или свести к минимуму, это не главное. А так - если тебя не примут, то все мои творения просто растопчут. =) А я как раз на публикацию некоторых рассказов претендую. Так что главное не трусить. Посылать - и всё. Солидный журнал тебя не обдурит, так что количество написанных писем не имеет ровным счётом никакого значения. =)

[Чали]

Бесспорно офигительно (клевое сочетание слов, правда?)))!!
Когда я прочитала Художника в общих рассказах, я не посмотрела автора, но запомнила, насколько мне это пришлось по душе. а насчет второго рассказа - такие мысли, признаться честно, меня посещают не раз. правда, пока ничего не плывет перед глазами)))))) а то можно прямо в психушку)))
Bravo, Кейден!!!

[Кейден]

Чали, спасибо, я польщена.

Леес,
я смущаюсь. Кажется ты нашел первопричину - страх. Просто не хочу себя мучать.

[Exact]

Лично мне понарвилось. Класс

[Кейден]

Спасибо,
А мы, случайно, не знакомы?

[Троица]

Со мной ты уж точно знакома. И я скажу...хорошо. Не отлично, тут мы с Леесом разошлись во мнениях немножко, но очень даже хорошо!!!