"Темная" проза, Созданная рукой Ллиэн... Опции

[Ллиэн]

На свой страх и риск выкладываю свою прозу...    Буду рада комментариям и критике.

Я живу...

Сначала я жила мыслью, что ты скоро придешь.
Потом я жила уверенностью, что ты вот-вот приедешь.
Потом я жила надеждой, что я еще тебя увижу.
Когда я поняла, что моя надежда не отправдается, я стала жить воспоминаниями.
Но моих воспоминаний оказалось слишком мало.
Тогда я стала жить болью, выплескивая ее в стихи.
Но оказалось, что боль затихает со временем, а вдохновение - вещь более чем непостоянная.
Теперь я живу всем, что способно заполнить пустоту внутри меня.
Я живу школой, учебой, курсами, подготовкой к экзаменам - потому что все это заставляет меня сконцентрироваться и в то же время отнимает невероятно много сил.
Я живу друзьями и подругами, котореы прекрасно понимают мою ситуацию и настойчиво, но очень осторожно стараются привить мне интерес к жизни, показать, что жизнь прекрасна даже без тебя... Они зовут меня гулять, таскают в кино, по выставкам, музеям... в общем, не дают мне зачахнуть, за что я им бесконечно благодарна. Не помню, говорила ли я им об этом... Впрочем, думаю, они сами все знают.
Одним словом, я живу так, чтобы хоть чем-то забить голову - начиная от основных понятий о праве и заканчивая мыслями о том, что 25 мая выйдет третья часть "Пиратов Карибского моря" - значит, мы с подругами успеем сходить на нее еще до экзаменов.
Только на самом деле все обстоит не так гладко...
Далее по Тютчеву:

Но меркнет день - настала ночь;
Пришла - и с мира рокового
Ткань благодатную покрова,
Сорвав, отбрасывает прочь...
И бездна нам обнажена
С своими страхами и мглами,
И нет преград меж ней и нами -
Вот отчего нам ночь страшна!

Я где-то вычитала, что ночью все эмоции и чувства обостряются. Это действительно так. Ночью, когда на меня нападет бессонница (а это случается каждый день), те мысли, что я уопрно гоню от себя днем, возвращаются с удвоенной силой.
Я вижу твое лицо. Слышу твой голос. Это больно. Чтобы заглушить тебя, я беру плейер... только он не помогает, потому что в каждой песне - ты...
Включаю "Арию":

Я вернусь к тебе дождем,
Утренней метелью за окном,
Серебро горстями брошу я к ногам твоим.
Я вернусь к тебе грозой,
Радугой воскресну над землей...

Перепрыгиваю на "Nightwish":

Tell me why
Why must I bare this cross
So heavy for my soul?

Лучше уж "Rammstein".

Ohne dich kann ich nicht sein,
Ohne dich...

Нет. Пусть будет "Evanescence":

Catch me as I fall
Say you're here and it's all over now.
Speaking to the atmosphere
No one's here and I fall into myself...

К черту плейер! Стягиваю наушники, тихо включаю лампу и открываю сборник Высоцкого "Нерв".
И тут же натыкаюсь глазами на такие строчки:

Если где-то в чужой незнакомой ночи
ты споткнулся и ходишь по краю,
не таись, не молчи, до меня докричи -
я твой голос услышу, узнаю.

Зачем-то дочитываю всю песню до конца, потом аккуратно откладываю Высоцкого в сторону, беру ручку, чистый лист бумаги и начинаю покрывать его своими каракулями, которыми, как шутят мои подруги, "можно во время войны писать шифровки - все равно никто ничего не поймет".
Вольный полет мысли. Боль и эмоции в чистейшем виде.
Исписав где-то два листа, я перечитываю ЭТО, затем достаю из-под кровати спички, железную миску и поджигаю написанное.
Когда бумага окончательно дотлеет и дно миски усеют сероватые хлопья пепла, я спрячу ее обратно, открою форточку - за ночь все выветрится - лягу в постель и мгновенно усну.
Завтра все повторится сначала.
По буддизму это колесо Сансары - бесконечная жизнь.
И я живу.
Я очень стараюсь жить.
Честно.

[Ллиэн]

Еще одно дуэльное

Смертельный танец

…И хочется бежать отсюда,
От этого спасает лишь одно:
Что мы с тобой одной крови,
Мы с тобой одного цвета,
У нас на двоих одна сигарета…
"Люмен"

Полумрак. Яркие, раздражающие вспышки разноцветных огней. Бьющая по нервам музыка. Духота. Жар, исходящий от мерцающих ламп. Смешавшиеся в один неповторимый аромат запахи сотен духов и лаков для волос. Крики и аплодисменты. Страстно целующиеся по углам парочки – кто-то из них после этой ночи проснется с дикой головной болью и странным чувством стыда, кто-то с гордостью заполнит пустоту под табличкой «Мой парень/Моя девушка», а кто-то разбежится в разные стороны, чтобы никогда больше не встретиться. Разгоряченные тела, изгибающиеся на танцполе до изнеможения, до того момента, когда маленькая смерть в лице беспокойного сна на мягком диване в холле наконец не возьмет верх над многочисленными энергетиками и коктейлями, выпитыми в баре за счет неизвестно кого.
Клуб.
А чего же ты, дорогая моя, хотела от клуба?
Ничего я от него не хотела. Курить хочу.
Ты не куришь.
Закурю.
Она поймала взгляд танцующей рядом подружки и несколько раз поднесла ко рту два пальца, сжимающих невидимую сигарету. Подружка изумленно вскинула брови, но покопалась в сумке и извлекла оттуда белую пачку. Она благодарно кивнула и на ватных ногах двинулась к краю танцпола, думая только об одном: как бы не упасть с этих чертовых каблуков и не менее чертовых ступенек.
Повезло. Не упала.
Гардеробщик, молодой парень лет двадцати пяти, двигающийся со скоростью метр в минуту, с интересом посмотрел на облаченную в короткое черное платье фигуру, а, принимая номерок, словно бы невзначай коснулся ее тонких горячих пальцев. Но она, не обратив на это ни малейшего внимания, поспешно схватила свой полушубок, накинула его поверх платья и вылетела на улицу.
Возле клуба было на удивление пусто – подымить вышел всего один посетитель. В воздухе медленно кружились снежинки. С наслаждением вдохнув полной грудью, она вытащила заветную пачку… и обнаружила, что, во-первых, там всего одна сигарета, во-вторых, подруга не соизволила снабдить ее зажигалкой… Решение первой проблемы пришлось отложить на потом, что же касается второй… Поколебавшись несколько секунд, она все же отважилась подойти к дымившему у двери парню и спросить:
- У тебя нет зажигалки?
Парень презрительно взглянул на нее с высоты своего двухметрового роста (даже на каблуках она едва доставала ему макушкой до плеча), но зажигалку все же выдал. Дрожащий огонек осветил его «косуху» и черную футболку с надписью «Iron Maiden». «Металист? Что он тут делает?» - она поднесла огонек к кончику сигарету, затянулась… В горле немедленно запершило, и она раскашлялась.
- Ты что, в первый раз? – несмешливо спросил металлист, забирая зажигалку.
- Я бросила два года назад.
- Так что ж опять начала? Курение – зло.
- Захотелось, - огрызнулась она, но уже через несколько секунд продолжила совсем другим тоном: - Просто нужен был предлог… чтобы сбежать оттуда. А метро откроется только через полтора часа.   
Он одарил ее внимательным взглядом. Распахнутый полушубок, короткое черное платье, сапоги на высоченных каблуках, вьющиеся волосы с эффектно осевшими на них снежинками…
- Тебе нужен предлог, чтобы сбежать оттуда? Ты же… - он осекся.
- Ну, договаривай, - ее голос стал сухим и ледяным. – «Ты же гламурная пустышка в платье за бешеные деньги, которая за выходные посещает уйму подобных заведений», ты это хотел сказать?
Он промолчал.
- Внешность обманчива, мой друг… Я не гламурная – ненавижу это дурацкое слово, ненавижу стразы и не бросаюсь, как сорока, на все блестящее. Я не пустышка – очень на это надеюсь. Платье купила у улыбающегося грузина на рынке за шестьсот рублей. Я не фанатка клубов – в них только полутьма, блеск и мишура, которые скрывают фальшь и ложь, опостылевшая друг другу «золотая молодежь» и битком набитые женские туалеты. 
- Да у тебя душа истинной неформалки! – умилился он. – Что же ты тогда тут делаешь?
- Подружки затащили… - она вздохнула. – Да и к тому же, дома сидеть скучновато… А ты-то что здесь забыл? Насколько я знаю, народ вроде тебя подобные вечеринки не жалует.
- Мои однокурсники – организаторы всего этого безобразия… Позвали отметить окончание сессии… я сдуру и пошел.
- Ясно…
Они немного помолчали: каждый из них понятия не имел, о чем говорить с незнакомым человеком – пусть и с человеком, близким по духу… Затем она спросила:
- У тебя сигареты есть?
- Последняя, - он вытащил из кармана пачку. – Могу поделиться, если не побрезгуешь.
- Отчего ж? – она с благодарностью закурила и неожиданно усмехнулась: - «У нас на двоих одна сигарета…»
- «Мы самые…» - продолжил он чисто машинально,  затем уставился на нее. Она расхохоталась, явно позабавленная его удивлением:
- Я же говорю: внешность обманчива! Видимо, если я скажу, что обожаю русский рок и учусь играть на гитаре, у тебя будет культурный шок?
- Да уж… - он взял сигарету из ее пальцев и затянулся.
Сигарета закончилась слишком быстро… Вместе с ней иссякли предлоги оставаться на улице – и он, и она прекрасно понимали, что глупо просто стоять перед дверями клуба.
- Хочешь вернуться туда?
- Не испытываю ни малейшего желания. Мне и здесь хорошо. Какая разница? Там темно, здесь тоже. Там танцуют – танцуют и здесь…
- А здесь-то кто?
- Вот они, - девушка подставила ладонь; на нее упало несколько снежинок. – Только их танец короче и ведет к смерти… Может считать меня ненормальной за подобные мысли.
- По-моему, ты не ненормальная, ты романтик.
- Да, есть такая проблема, - она не отрывала глаз от снежинок, превращавшихся в мелкие капли воды.
- Проблема?
- В наше бешеное время, когда надо цепляться за все и вся когтями и клыками – конечно, проблема. У романтика клыков и когтей нет по определению… Поэтому они медленно, но верно вымирают.
- А если я скажу, что я тоже романтик?
- Значит, нас тут двое, - она обернулась к нему, и по голосу он понял, что она улыбается. – Два романтика-идиота, которые заявились в клуб в жалкой попытке прикинуться теми, кем они не являются… Судя по всему, даже если нацепить на меня сто «маленьких черных платьев», это не усмирит мою «душу истинной неформалки»… Ты-то хотя бы наплевал на дресс-код… Впрочем, итог все равно один: мы оба стоим на улице, дышим свежим воздухом и лихорадочно пытаемся изобрести предлог не возвращаться внутрь… Если честно, у меня плохо получается… А у тебя есть успехи?
- Есть.
- Можно поинтересоваться, какие?
- Можно. Пойдем погуляем, пока метро не откроется? Если ты не боишься, конечно…
- С чего это мне тебя бояться?
- Ну… не знаю, незнакомый человек, как-никак…
- Да наплевать, - она передернула плечами. – Если мне суждено умереть этой ночью – я умру… И неважно, зарежешь ты меня в темном переулке или же на мою голову упадет кирпич…
- Хочешь, я тебе паспорт покажу? Скинешь данные по SMS подружке, если что с тобой случится – я виноват…
- Нет.
- Почему?
- Потому что я верю, что в этом безумном мире еще могу встретить близкого мне по духу человека… Пусть даже в ночном клубе, где я – явление более чем нестандартное… Ну что, пошли?
- Пошли…
Каблуки глухо застучали по мокрому асфальту.
Люди в клубе продолжали свой неистовый танец.
Кружащиеся в воздухе снежинки тоже продолжали свой танец.
Смертельный танец.