Svetloff
Охота
Земля уходит из-под ног,
Горит как будто, под ногами,
До неба доставая пламенными языками…
А за спиною лай собак и топот, и стрельба,
А в сердце страх, и только лес перед глазами.
А небо мельтешит над головой кусками…
Сегодня оборвутся все мои мечты…
Вдруг выстрел прозвучит,
И жизнь моя вся пролетит перед глазами…
Неужто гонитесь за мной ради веселья,
Иль потому что не такой как вы?..
Я - волк, для вас я - просто зверь,
А значит - виноват с рожденья.
Письмо сыну
«Открой глаза, прошу, и напиши мне, сын!
О том, как все укрыло неба покрывало,
Или о том, как падала с небес слеза,
Или о том, как осень засыпала,
Или, как утром зажигалася заря…
Ты напиши о ветре, о свободе,
О птицах и о небе напиши!
Ты напиши мне о прекраснейшей природе,
Иль о душе своей, Что света ищет в сумрачной тиши…
ты напиши мне, напиши!
Не надо много, напиши две строчки!
Прошу тебя, ты только поспеши!..»
…Он умирал, а на деревьях распускались почки,
Последними словами были:
«Напиши мне, напиши…»
Сон
Я иду по полю пустынному:
Небо звездное, тишь, покой…
На губах застывает инеем
Шепот, наполненный тоской.
Я шепчу что-то тихо, невнятно
Сам не слышу я голос свой.
Я иду, а душа наполняется болью,
До боли знакомой, родной.
Боль за святую Родину нашу,
Боль за братьев родных, за Славян…
А шепот тихий переходит на нервный ор
«Почему тебя, моя Родина, захватили война, террор?!»
Больно за вас, люди добрые,
Что забыли вы Русь - свою Мать,
Что за власть, за богатства, за деньги
Вы готовы любого «сожрать»…
За себя мне больно, люди,
Что забыл я дорогу в свет,
Что душа моя к небу тянется, мечтает увидеть рассвет,
А тело к земле приковано железным молотом лет.
Что с годами я стал лишь злее,
Стал я лгать родным, себе.
Что живу я в тумане безбрежном -
Потемневшем в грехах серебре.
Почему не хотите вы люди
Поднять опущенных глаз?
Оглянитесь, братья Славяне,
Ваша Мать нуждается в вас!..
Я проснулся.
Темно. Прохладно.
За окном что-то шепчет дождь.
По рукам озябшим гуляет холодноватая дрожь.
Встану я, сброшу оковы,
Душу я отпущу…
Прошу я у всех прощенья.
Захотите, я вас прощу.
Глазам открывались картины свободы…
Я пил кислоту, словно пресную воду,
Я больше не мог идти по прямой,
Все больше хотелось вернуться домой.
В виски ударяла горячая кровь,
Я падал на камни, вставал вновь и вновь…
Мой путь разрезала холодная мгла,
А в сердце колола стальная игла,
Глаза застилал горячий песок,
Куда же идти на Юг? на Восток?
Я путь потерял! Со мной никого,
И я не могу понять одного:
За что я был выброшен в сумрачный мир,
Где должен блуждать сред холодных квартир,
Средь кирпичных домов, их стеклами глаз,
Где жизни дороже нефть, деньги и газ.
Где судьбы решают 9 граммов свинца,
Где, только родившись, ждешь жизни конца,
Где люди несутся как лошади в пене,
Где пьют кислоту, словно пресную воду,
И любой норовит ножом ударить по венам,
Чтоб открылись глазам картины вечной свободы…
Тихо падает дождь на город,
Он приветствует робкую осень.
Он совсем еще слаб и молод.
С теплых крыш устремлено слетая,
Дождь бежит по тоненьким тропкам,
Суетливых людей избегая.
Утомленный уж летним солнцем,
город искренне рад непогоде.
Открывает в домах оконца.
Дождь бежит, разливаясь ручьями,
И опавшие желтые листья,
Устремляются вниз ладьями.
Тихо дождь моросит, но чрез время
Зарядит он рокочущим ливнем,
Небо сбросит тяжелое бремя.
А пока молодой и слабый,
Извещая: «Идет уже осень!»
Тихо дождь на мой город падал!