Творчество Майта, Оценка. Опции

[Майт Вестрок]

Вот и я докатился, возможно позновато, или наоборот рано, но тут уж как получилось.
По правде сказать я бы и не стал, но тут меня толкают выступить на публику с песнями или стихами. Чужое петь не хочется, свое там совсем не формат будет, а вот стихи наверное мог бы почитать.
Вот и подтолкнуло меня это мероприятие к созданию этой темы.
Помогите коль не трудно)


Собственно стихи, чтобы вы не искали:





*Имена*
Дай моим бедным стихам имена,
Чтоб назывались они как страна,
Большая, огромная, страстная, нежная,
Тихая, скромная, такая небрежная...
Такая далекая, вечно зовущая,
В золоте листьев почти утонувшая...
Ты назови ее именем громким,
Таким как твое, таким же глубоким.
Я пробовал, знаешь, мне сил не хватило,
Меня мое время жестоко убило.
Ты назови их каким нибудь словом,
Кластер на диске пусть будет им кровом.
Вырезать, вставить, забыть, потерять.
Только прошу, не спеши удалять,
Лет через десять встряхни их от пыли,
Вспомни... какими мы все-таки были...




*Знакомый поэт*
У меня есть знакомый поэт, он хорошие пишет стихи.
В нем наверное нет как во мне всей той взрослой, ценичной трухи.
В нем живет неуемная боль, от событий, что пережил сам,
И он может отдать вам все то, что я никогда не отдам.
Он взирает на мир без излишеств, видит в нем самый мелкий изъян,
И он знает о ком был написан тот роман о земле обезьян.
Знает главное он в этом мире, что как сам он и молод и стар.
Скорее, народ, к нему руки тяните пока он по частям себя не раздал.



*Ругались...*
Ругались, били, рвали в клочья, асфальт крошился и горел,
Пока бездушно злая точка нам не отмерила предел.
И мы теперь чужие люди, кто виноват? Не тот вопрос.
Куда важней как наши чувства пошли безжалостно под снос.

Мы динамитом обрушали опоры трепетной мечты,
Мы били стекла, в дом пускали горячий ветер пустоты.
В друг друге нежность убивали, ту что копили в тишине,
Спроси меня, что же оставил в своей душе я о тебе?



*Интернет*
Как можем мы измерить боль, что проскользнула по сетям?
Что в электронном языке равна одним сплошным нулям.
Как нам взломать бездушный код, что душит мысли вновь и вновь?
Все можно в Яндексе найти, но только не свою любовь...

Ты будешь плакать до утра, но пиксели твоей слезы,
Нам не помогут никогда разбить нелепый глюк Винды.
Ты не расскажешь никому о глупом чувстве через сеть,
Ведь человека за сто миль почти что вроде бы и нет...

Быть может, он совсем другой и не такой как в дневниках,
Быть может, образ ложный твой рисует он в своих мечтах,
Все это правдой может быть, а может правды просто нет,
Ведь не сорветесь за сто миль, чтобы сказать в глаза: "Привет"...



*Опасна, жестока*
Жестока, опасна
Безмерно прекрасна,
Нелепа, несносна,
И плачется слезно
Согнувшись убого
Стоит у порога,
Всегда прозорлива,
Пехотная мина,
С кислинкой игрива,
Как старые вина,
Немного грустна,
Невмеру капризна,
Как сАмоубийца,
Прочь от карниза
Летит и смеется,
А что остается?
Когда разорвется
Душевная мина

Опасна, жестока, не в меру игрива....





*Держи!*
Держи, а то улетит!
Не пускай,
а то залезет под кровать!
И будет там сидеть,
Рыдать, ругать
последними словами,
Дрожать от страха,
Биться об пол
И говорить,
Что сам дурак,
Не надо было под кроватью
Разводить такой бардак,
Теперь наслаждайся ночами,
Концертами из-под кровати
Не залезай туда руками!
Уж лучше тихо плачь всю ночь...



*Если захочешь крикнуть*
Если захочешь крикнуть,
Кричи свое имя,
Быть может кто-то,
Зачем то запишет его,
И ты продлишся,
На рванном листе,
От тетрадочки в клетку,
Или неровно и с дырами,
Вечность запомнит тебя,
На салфетку.
И будет не важно,
Что сгорит, истлеет бумага,
Имя твое всегда будет здесь,
Где-то рядом.
В воздухе пеплом,
В легких невидимым дымом,
Или в крови той,
Которую звал ты любимой...



*Сегодня я буду писать*
Сегодня я буду писать,
Отойди не мешай,
Постой за плечем почитай,
Молча, спокойно,
Посмейся в ладошку,
Наивная строчка в стихе
Это ты.
Вот эти вот точки -
Цветы.
Они закрывают, мой страх,
Мою слабость и робость
К тебе.
Постой, дочитай до конца,
Я продолжаю,
Я кладу в машину мечту...


*Льдинки золы*
Был прав поэт - вода и пламень,
Порывы чувств и твердый камень,
Как две стены, как два потока,
Одна река и два истока.

Ругались, дрались и мирились,
Дверями хлопали, сердились,
Любили страшно, до истерик
Мы как флегматик и халерик.

Как тигры запертые в клетке,
Как сокол с голубем на ветке.
Мы словно разум и инстинкт,
Как подсудимый и вердикт.

Не прав поэт - зола и лед
Темно... и радио поет...

*Обвинение*
Конечно меня уже расскусили,
Да леди, я на вас сердит.
И вы меня так робко попросили
Вам предоставить список всех обид.

С чего начать? Не знаю даже,
Неробкий взгяд и пылкая мечта,
Я обвиняю вас в пропаже
Покоя из пустого чердака.

Я обвиняю вас в броженьи,
Забытых чувств, нелепых фраз,
И в том, что на немое предложенье
Неловко я ответил: "Пас..."



*Моя проза*
Стихи - моя проза
А проза стихами так глупо,
ты скажешь, и будешь права
А я нет.
Я даже не помню,
Вернее не знал никогда
Сколько строчек в сонет.
Все ложное верно
и это наверное
Легче чем правду писать
Легче чем вырвать из сердца
Вену и вставить в строку,
Зачем же ты так писал Сашка?
До сих пор не пойму...
Поэтому проза, не рифма,
И пусть ты будешь права,
А я нет,
Я даже не спорю,
я попросту знаю -
В словах моей правды
Нет.




*Не хватило*
Чего то не хватило,
Не было или не стало.
А может закатилось в чулан?
Или с балкона упало?
Быть может просто надоело?
А может скучно стало?
Быть может мелодия есть,
Но нету запала?
Быть может не щимит душу
О нее просто вытерли ноги.
И больше не шепчет на ушко
Охрипли все ватты в колонках.
Послазили с палцев мазоли,
Гитара в чулане осталась,
На ней до сих пор целы струны,
Что то внутри порвалось...

Сообщение отредактировал Майт Вестрок - 15.02.2010, 21:43