Серебро, и другие стереотипы фэнтези-поэзии Опции

[Леес Миэлeдель]

Имею желание открыть, так сказать, небольшой спор с аргументами.
    Есть проблема. Суть: поэзия всегда была переполнена однобокими сравнениями: кровь - лепестки роз - закат, слёзы - дождь - море и т.д. Я не говорю о бездарностях, которых вы вдоволь можете найти на "открытых" ресурсах вроде Стихов.ру. Но даже у тех, чьё творчество можно назвать гордым словом Поэзия, случается.
    Как же к этому относиться? Что "ветер, кровь и серебро" для поэта, неравнодушного к фэнтези - слова-ключи и слова-паразиты в одно время? Стоит ли закрывать на это глаза - или пора меняться?
    Приведу несколько примеров с форума.

 

Ты ляжешь спать,
А мне - креститься ветром -
Не переносит пыток серебро.
Лишь наблюдать,
Как ты наполнен светом
И ощущать последнее добро.
Вкушать зверей, что вместе до рассвета
Искали дверь, что заперта пока.
Лишь горечь на губах того обета
По прежнему немыслимо легка...

***
Окропи серебром мою черную душу,
Вовек не забыть мне рисунок воды.
Мне никто не сказал, что покой не нарушит
Та чаша весов, что падет от беды.
Мне одной не дожить до дождя преисподней,
Когда пронесется во тьме стая птиц,
Мне одной не найти благодати Господней,
Коснувшись любимых до боли ресниц.
Мне так хочется жить и быть тенью беспечной,
Не зная души, что плачет костром,
Хоть однажды увидеть тот блеск безупречный
И стать навсегда этих рук серебром...

(с) Снег

Ты помнишь детский взгляд,
Наивный и простой,
И крики под ударами копыт?
Закинутый назад
Взор неба в пустоте,
И холм могильный без креста и плит?

Ты был, быть может, пьян,
Спешил куда-нибудь,
Ты не желал им зла, ты просто жил,
Не видя красоты, ты находил изъян
Лишь в собственном седле...
и вот - убил.

Убил! Но и тогда
Не понял ничего,
Ты сыпал деньги под ноги родным,
А по твоим следам
Кровавый шёл узор,
На серебре "Убийца" - золотым.

Постой! куда бежать?
Не смоет серебро
С души позор, и не укроет след,
Пытаясь удержать
Себя от тяжких снов,
Ты ищешь новых дум и новых бед,

Тебе непросто, в том
Ты прав - но виноват,
Что жил как жил и прежде, и потом.
Опять ломился стол,
Хоть и не нёс покой,
Ты тосковал за праздничным столом.

Нелепая игра.
Сегодня твой судья
Не строг, и в плащ летящий облачён.
Кровь чище серебра,
Лишь я тебя пойму,
И мой кинжал всё смоет. Ты прощён.

(с) Леес