Мои "Стихи"., Критика приветствуется. Опции

[Майт Вестрок]

Вот я тут в очередной раз подумал, знаете ли
В общем решил я создать раздел только для своих стихов, что бы они не затерялись под более свежей информацией в теме "Стихи", надеюсь модераторы простят меня.

Это перые мои стихи, которые я выложил в общей теме для стихов:

Моя душа.

Моя душа – осколок льда,
В ней нет искры тепла.
В глазах холодный пламень,
Во мне сжигает память.

Иду я как во тьме
И ветер в пустоте,
Мне шепчет лишь о том,
Каким я был глупцом.

Моя душа пуста,
Нет места для добра.
Все то, что я любил,
Я сам и погубил.

Моя душа – зола.
Сгорела вся, дотла.
И ветер прах развеял,
Того, во что я верил.

Моя душа – мертва…

***
Я сюда никогда не вернусь.
Я уйду в предрассветную тьму.
Дождь оплачет потерю мою.
Я, сюда, никогда, не приду.

Не хотел я остаться навечно,
В этом месте, похожем на рай.
Здесь я стал свободным, конечно,
Не найдя того, что искал.

Я сюда никогда не вернусь.
Я уйду в предрассветную мглу.
Но, возможно, я слишком спешу,
Найти в жизни, то, чего жду.

Сон.

Тот сон - он полон бреда и тоски.
В нем пропадешь прощай прости.
Богов на помощь больше не зови.
Твой личный страх зажал тебя в тиски.

Крадись, беги - тебе не убежать.
Молись, кричи - здесь некому внимать.
Наступит ночь, кошмар прийдет опять.
И выход лишь один - глаза не закрывать.

И ты не будешь спать до самого утра.
Ночь всю ты проведешь сидя у окна.
Но то, чего ты ждешь не выйдет никогда.
Сон заберет тебя, здесь, на пороге дня.

[Майт Вестрок]

Наверно я стал безнадежней и преданней мир свой любить.
Я мог бы шести миллиардам себя по частям подарить.
Вот только зачем им ошметки не сбывшейся чьей то мечты?
Никто ведь из них не положит на холмик могильный цветы...

Никто никогда не узнает что жил вот такой "непоэт",
Что все его звали Сергеем, что мало ему было лет,
Что он никогда не посмел бы ночью от боли кричать,
чтобы шести миллиардам не помешать криком спать.

Чтоб не тревожить их нервы он никогда не возьмет
В руки метал пистолетный, чтоб прострелить свой висок.
Он никогда не ударит того, кто его разозлит,
Но если бьют - значит любят? Тогда он не сможет любить.

Не сможет он выйти под солнце, пройтись по траве босиком
И все от того, что поэма его была с грустным концом...

Наверное был он не старше снега с углем за окном.
И мир свой любил потому что не знал ничего он о нем...