Творчество одного Эльфа., Личный сборник Лееса Миэледеля. Опции

[Леес Миэлeдель]

Недавно мне показалось немного тесно в "Стихах", и я решил создать собственную тему. Заходите и узнайте, чем я живу. Стихи здесь будут появляться регулярно, раз в неделю, а некогда опбликованные в КЛФ - без очереди. Надеюсь, мне простят подобное - я хочу создать тему-сборник, благо материала у меня много...

ВНИМАНИЕ!!! Пожалуйста, не заимствуйте тем или иным образом стихи из этой темы без моего разрешения!!! Очень прошу.

Танец с мечом.

Зеленью трав я напился губами,
Страстно к тебе приник,
Кажется, мог бы тогда веками
Твой лицезреть я лик.

Было мне весело и безмятежно,
Думал, - не знаю, о чём,
И на меня глядя нежно-нежно,
Ты танцевала с мечом.

Был твой клинок как луны отраженье
В озере чистых грёз,
Ты была духом, прекрасным виденьем,
Что ветерок принёс.

Я всё глядел, завороженный танцем,
Был я сражён наповал,
Солнце в тиши полыхнуло багрянцем
Между далёких скал.

Пламень из глаз твоих вырвался гордый,
Я ж не привык ожидать,
За лезвие взял меч из рук твоих твёрдых,
Поцеловал рукоять.

Были мы счастливы в пламени этом,
Вместе всегда и везде,
Был я художником, был я поэтом,
Тебя рисовал на звезде.

Но в дни сражений, лишений и боли
Можем в глаза взглянуть,
Можем поклясться, что мы повороли
Страх, что сжимает грудь.

Что мы сполна заплатили природе,
Не пожалев ни о чём,
В миг, когда, путь прорубая к свободе,
Ты танцевала с мечом.

Сообщение отредактировал Леес Миэлeдель - 24.11.2006, 14:15

[Леес Миэлeдель]

Создал что-то мрачное, урбанистическое. Как и заказывали.    А перебои в снабжении в моей темке теперь станут обыденностью - те архивы стихов, которые можно показать людям, почти иссякли. Нужно писать...

************

Я собирал эти слова в тисках города,
По лабиринтам погибшей нации,
Здесь моим мыслям с плеча рубят бороды,
Здесь меня душат злые овации,

Что удостаивают меня голуби,
Летя на свет. Лучом, привидением
Я пробивался сквозь эти проруби,
Я прорубался... тогда с наслаждением.

Сейчас же - горечь во рту, и не выстоять
На эшафоте последнего знахаря,
Не лучше взять мне перо - и выстрелить,
Пропеть не грузчика, токаря, пахаря,

А с демоническим взором охотника,
Что палачом стал для нас и для Истины,
И в чьём мозгу играет гармоника
Негармоничные песни Пристани.

А мне туда давно зайти хочется,
И я найду катакомбного ворога,
Пройду с ним прямо в железную рощицу
И утону навек в объятьях города.