Стихи, Делимся друг с другом стихами Опции

[Volk]

Ждем авторов, может позже выложу че-нить из своего, хотя я больше люблю прозу

[Soul]

Ну давайте я тоже   Если понравится, скажите, я еще чего-нибудь... Это самый-самый последний:



Тем, кто имеет собственные взгляды,
Чье сердце вольно и свободен дух,
Жить нелегко решениями стада,
На коего всегда имеется пастух.

Тем, кто не видит жизни под давлением
Пустого и бесчеловечного закона,
Тем, кто имеет собственное мнение
Небезопасно выходить из дома.

Так что же, лети на пламя,
Пока еще целы крылья!
Пока теплится желтое знамя
На свече, непокрытой пылью!

Реальность страшнее забвенья,
Пусть пламя играет жарко.
Ты вспыхнешь лишь на мгновение,
Но вспышка пусть будет ЯРКОЙ!!!!

Вот такой стих о жизни простых неформалов...    

[Volk]

СУПЕР. Мне очень...
Замечание - после второго четверостишия перешла на другой стиль, а так... респект
Выкладывай дальше.

Сообщение отредактировал Galen - 16.07.2006, 2:08

[Soul]

пасиб

Замечание - после второго четверостишия перешел на другой стиль, а так... респект
Выкладывай дальше.
[/quote]

О-хо!Заметили, однакож!Да-да, есть такое...   Но я сейчас объясню, почему так происходит: дело в том, что такого явления, как "вдохновение" я почти не знаю, поэтому стихи никогда за раз не пишутся, скажем, написала четверостишие, захотелось.Спустя день еще одно.Через месяц еще три.Посмотрела в тетрадь, собрала некоторые четверостишия в стих. Вот так и получается   Не знаю, как с этим бороться!
Ну вот еще два:

Старые песни, старые ноты
На пепелище сгоревшего города.
И я никогда не узнаю, кто ты,
И голод вернется на место холода.

Но почему ты не со мной?
Как странно ветер играет в трубах...
И голос мой, какжется, больше не мой,
И тени, сгущаясь, скрывают губы.

Иду тебе навстречу, опасаясь наступить
На стаю мертвых птиц в листве опалой.
Боюсь спросить тебя: мне быть или не быть?
Достаточно лишь слова, чтоб меня не стало....


И еще одно:


Туман.Холодный ветер на каменьях мостовой,
Осколки чувств, что разбежались, словно ртуть,
И что разносятся по ветру вместе с почерневшею листвой,
И вызывают страх от темноты, и не дают уснуть.

У боли есть свой вкус и глубина.
Тяжелая тоска, что кажется воистину-земной.
Жестокий мир, что виден из окна
Так близок. И легко дотронуться рукой.

А руки холодны, как мрамор, и стекленеет взгляд.
За чернотою глаз душа по-прежнему светла.
Слова, как иглы в вены, что втыкают наугад,
Осколки в нежной шее - битого стекла.

Душа стоит в рубашке белой на обрыве, как на плахе.
Столкнуть ее и, отвернувшись, выпить зелья!
Не глядя, как по ветру развевается рубаха,
И как душа, подобно лепестку, спускается в ущелье.

И, напрягаясь, помнить свою жизнь внутреутробной,
От страшных мыслей прикрываясь тишиной.
Что, словно тень, крадется, шепчет о любви загробной,
Столь вечной, сколько Небеса над головой....


Уффф...  На этот раз, пожалуй, хватит, хотя, конечно, есть и другие. Правда, проблема в том, что единственная тетрадь, в котор. нах-ся все мои стихи, находится у человека, с которым нас больше ничего не связывает. Увы, ее мне, похоже, никто уже возвращать не собирается

[Volk]

Меня второй прямо зацепил. Отличный стих, правда мрачноватый...

А тетрадь надо забрать. Просто прийти и забрать. Потом будет обидно Что детям-то на ночь читать будешь?

Так - совет... бесплатный... В силу своей работы, у меня всегда включен комп, а там - блокнот, даже дома. Так вот, пришло че-нить в голову - сразу подхожу и набиваю. Удобно. И все в одном месте.

А я пишу все экспромтом - минуты и все... (это касается только стихов)