Прозаическая дуэль Shadowling VS Late Опции

[NeoNi]

Тема: Туман прошлого.

Срок: три недели.

Доп. условия: нет.

Удачи!

Сообщение отредактировал NeoNi - 18.03.2010, 12:47

[Late]

Выстрел – осиное жало,
Преодолел последний предел
Тебе этого мало, это всё, что ты хотел

Ты задумчиво смотришь вниз. На полу рассыпано несколько сотен кусочков пазла, в углу валяется коробка белым картоном вверх – картинки не видно.  Ты тяжело вздыхаешь – воздух здесь  ощутим и плотен настолько, что не помещается и не влезает в ноздри и приоткрытый рот. Здесь? Здесь – это где? Ты закрываешь глаза и открываешь их вновь – ничего, только на полу валяются кусочки пазла. Ты делаешь шаг в сторону коробки – хочешь посмотреть картинку, но останавливаешься и опускаешься на колени, беря частичку головоломки в руки. Ничего не понятно – слишком маленький фрагмент. Снова вздох и начало положено, коробка так и лежит картинкой вниз.

Они смеются и не могут устоять на месте. Падают на землю. Она сверху. Смех снизу, сверху и со всех сторон. Раздается щелчок фотоаппарата и тут же возмущенный вскрик: «Не меня!». Зря, фото получается очень удачным… живым?

Сколько времени прошло? Не знаешь. Воздух стал легче? Не знаешь. Часть картинки собрана – чья-то рука сжимает фотографию. Весёлое лицо. Живое. Ты хмуришься, дышать определенно стало тяжелее. Замечаешь, что солнце уже готовится садиться, но до заката далековато. Странно, раньше ты не видел, что здесь есть окно. Снова вздыхаешь и возвращаешься к пазлу. О-о, вот ещё подходящий кусочек.

Звонок. Звонок. Звонок. Звонок… Сколько можно. Если бы абонент был не абонент, а тут. Может спит? Непонятно. Недельное молчание. Ни ответа, ни привета. Надо ж было так, заболеть и валяться в горячке, чтобы потом осознать, что за неделю так ни разу и не встретились, не созвонились. Непривычно. Звонок? Наверно,  всё же хватит звонков. Вдруг и правда спит. Подождать. Проходит день, другой, неделя, месяц, второй. Молчание.

Чье-то лицо. Память не поддается. А кому-то с картинки пазла очень больно. Ты ведь понимаешь это сразу. Отчаяние, боль и страх читается в глазах этого кого-то. Усмехаешься – ты прям великий чтец по глазам. Ого, проснулась самоирония или… Понимаешь, что этого кого-то с картинки тебе нисколько не жаль. Тряпка, определенно, тряпка. Хотя, и презрения тоже нет. Ты практически огорченно вздыхаешь. Но нет и сожаления. Ты с «удивлением» обнаруживаешь, что ничего не чувствуешь. А солнце спустилось ещё ниже. К желтому прибавилась пара оттенков красного. А воздух, воздух стал ещё тяжелее. Ты принимаешься за пазл.

У него апатичный взгляд. Его тормошит девушка. Новая знакомая из универа, кажется на курс младше его. Ну, надо же, уже и успел позабыть об этом. ОН улыбается и что-то весело говорит  в ответ. Жизнь неуловимо изменилась. Исчезли ночные клубы и легкие наркотики, никотиновый угар и сон до четырех часов дня. Он стал респектабельнее, правильнее, умнее, преснее. Хах, сам и поморщился. Черствее, и это, да. Невнимательнее и безразличнее. Никакого желания что-то делать. Никакого желания всё-таки стать художником, вообще никакого желания рисовать. За два года ни одной даже карикатурки. Он смирился со своим будущим адвоката и душными залами суда. А ведь когда-то кричал «не моё!». И почти не смеется искренне. А недавно и вовсе ушел, не попытавшись помочь другу сдать зачет. Просто ушел, потому что надоело всё. Надоело притворяться. Надоела маска. Захотелось быть дома и смотреть в потолок. Высокоинтеллектуальное занятие. И в последние два года любимое. Любимое с тех самых пор, как переболел, а она не взяла трубку. Ах, да, ещё он не хотел жить.

Желтые оттенки пропали совсем, багряный закат – горели лучи, сжигая и его, и картинку пазла. Комната, заваленная подарками и в праздничных шарах, остатки торта и тот неудачник с фото в руках. Тяжело. Тебе тяжело. Что-то стучит. Сердце? А помнишь ли ты, где находится сердце? Картинка почти сложена. Нетерпение? Давай, быстрее собирай…

Он не хотел жить, не хотел существовать, потому что жизнь прекратилась вместе с тишиной неотвеченных вызовов. Он убивал в себе доброту, веру во всё хорошее, в людей, в любовь и прочее. Он хотел стать циничным и злым. Сволочи не бывает больно. А у него болело. Внутри, снаружи. Не только в голове, но и в сердце, желудке и даже ноге.. Печальный диагноз – однолюб, потерявший любовь. Печальный диагноз – не сумевший снова Жить. ОН убивал в себе принципы, он пытался убить себя. Револьвер – подарок для друга на день рождения. Тут была и она. Револьвер. Дуло у виска, он стоял у того окна. И вскрик: «Ты чего?». Сорвавшийся курок. Он убивал себя, но…

Ты смотришь на картинку. Он – это ты. С фотографией в руке, среди подарков. Она среди подарков. Мертвое тело с застывшим вопросом. Стук твоего сердца – тук, молчание, тук. Зрачки расширены. Духота. Краснота. Последний штрих и собран револьвер в руке. Кричишь! Болит! Убийца. Убийца. Урод. Как ты мог? Снова болит – в голове, сердце, желудке и даже ноге. Слепит красным глаза. Багряный, кровавый закат. Ты в красных лучах, ты в крови. Кричишь. Болит.

Ты ведь хотел убить в себе принципы?
Ты убил в себе всё хорошее.
Ты убил себя до конца.
Что? Разве нет?
Ещё чувствуешь? Ещё любишь её?
Она мертва.
Запомни это до конца.

Ты задумчиво смотришь вниз. На полу рассыпано несколько сотен кусочков пазла, в углу валяется коробка белым картоном вверх – картинки не видно.

Сообщение отредактировал Late - 22.05.2010, 19:24